Tiempo de lluvia, Tiempo de Otoño

Tiempo de Otoño.

Tiempo de lluvia,

Fina y persistente, unas veces

Pertinaz xirimiri;

Violenta otras,

Fuertes chaparrones,

Tormentas fugaces.

Tiempo para estar en casa,

Para pensar,

Para jugar con las nietas,

Para cocinar,

para siestear.

Días de café con leche,

De abrigarse,

de mojarse,

De huir del chaparrón.

Momentos de sosiego

Al calor del hogar,

Para contar historias,

Junto a la chimenea;

Para escucharlas,

para escribir.

Cielos grises, plomo fundido

Que filtra los rayos solares

Y torna la luz en sepia.

Dias brumosos,

Obscenamente obscuros,

Propios del otoño.

La lluvia moja las calles,

Las llena de reflejos,

Atenúa el gris,

del asfalto;

Matiza la luz,

la atenúa.

  

Las tardes se hacen cortas,

Las noches largas,

Y los fantasmas vuelven

Con nuestros miedos.

Se funden las sombras,

Y las luces;

Se convierte el paisaje en nube

Difuminado

Por las nieblas y las brumas.

El horizonte desaparece

Se borra el perfil de los montes

                                   lejanos

Fundidos con los grises

                               de las nubes.

Los ríos se vuelven duros,

agresivos,

Crueles arrastrándolo todo,

Barriendo las hojas

De los árboles

que el viento desnuda.

  

Los arroyos se vuelven torrentes,

Mudando de color sus transparentes aguas,

Redoblando su impulso vital,

mortal;

Arrancando las piedras,

De sus orillas,

Para romperlas, arrastradas

Por el improvisado cauce,

Chocando entre sí,

Suavizando sus cantos,

rodados;

 Y, sin embargo, el otoño es vida;

Los yermos campos renacen,

de sus cenizas;

Verdean, despiestan a la vida;

Los pardos se vuelven ocres,

Los amarillos, verde brillante;

  

Y, sin embargo, el otoño es muerte;

Desnuda los árboles,

que mueren, un poco,

Perdiendo su verde cobertura

En una sinfonía de colores

Del rojo al amarillo,

Del ocre al violeta.

Y, sin embargo, es vida;

En el suelo del bosque,

En su manto cinabrio y ocre,

Cubierto por los cadáveres

de las hojas,

Los hayucos revientan,

y germinan;

Las bellotas caídas,

plenas de fuerza,

Devuelven la vida al bosque,

Cubriendo el suelo con sus brotes.

Entre los restos de las hojas de los árboles,

arremolinadas por el viento,

Renacen los hongos y las setas;

La vida surge, de nuevo,

Impetuosa, silenciosa,

poderosa

Con la fuerza que recibe

De la lluvia del otoño.

Días de lluvia… en otoño.